sophia

herdou as palavras perfeitas do nome de poetisa. desenhava-as com cuidado nas costas das folhas que caíam à sombra das árvores. depois, alinhava as folhas em versos e estrofes e sentava-se à espera que o vento as soprasse, que o vento as enrolasse em poesia assobiada. corria entre o vento, pelo meio das folhas, e soprava as palavras que fugiam ao assobio e quase morriam no chão.

e quando o vento lhe dizia adeus, assobiando-lhe o nome cada vez mais baixinho, e quando as palavras caíam amarelas e vermelhas e castanhas, ela mergulhava na relva só para vê-las cair; eram à vez flocos de neve, gotas de chuva e estrelas cadentes. eram dias inteiros que derretiam em dois segundos, palavras que desmaiavam vazias, cores de nostálgica melancolia; mas eram também pó da poesia que não cabe nos livros e rasto do vento que a assobia. chamava-se sophia.